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LE MONDE / VENDREDI 9 AVRIL 1999 / IIIlittératures

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Chevillard et ses doubles

A travers Thomas Pilaster et son exégète, le romancier propose d’observer

les « mécanismes à l’œuvre » dans son écriture. Rencontre

L’ŒUVRE POSTHUME

DE THOMAS PILASTER

d’Eric Chevillard.

Minuit, 190 p., 78 F (11,89 ¤).

homas Pilaster, vous

vous souvenez ? Quel

trajet, de Mots conﬁts

mots contus à son der-

nier roman, La Pointe des cor-

beaux ! D’autres titres, Fabrique

d’extraits élaborés dans la vapeur

et dans le vide, ou Etude de ba-

bouche pour la mort de Sardana-

pale, rappellent le moraliste et le

critique d’art... Thomas Pilaster

n’existe pas plus que son sosie tei-

gneux, Marc-Antoine Marson,

commentateur de son œuvre pos-

thume – même si, dans ce double

exercice d’autodérision, au brio

étourdissant et à l’humour rava-

geur, Chevillard glisse quelques

traits personnels, par « goût du

jeu, de l’énigme ».

Ecrivain discret, Eric Chevillard

pense sans doute, comme Pilaster,

qu’un romancier n’est pas plus in-

téressant hors de ses livres

« qu’un conﬁseur hors de sa conﬁ-

serie ». Seul repère biographique :

il est né en 1964 à La Roche-sur-

Yon, dans l’hôpital où, la même

année, devait mourir le peintre

Gaston Chaissac, cité en exergue

de Préhistoire. « On s’est croisés,

dit-il, ça m’a touché comme une

coïncidence. Chaissac était un épis-

tolier incroyable. Il chroniquait son

village, avec le plus grand sérieux,

pour Paulhan, Queneau, Dubuffet.

C’est hilarant et très naturel,

comme sa peinture, avec un peu de

rouerie qui le rend très attachant et

lui permet d’échapper à la condes-

cendance de ses protecteurs. La

seule chose qui l’apparente à l’art

brut, c’est la pauvreté de ses

moyens, et son insouciance absolue

des canons de l’académisme. »

Cette insouciance-là, Chevillard

la retrouve, grâce à une sorte de

folie inventive et douce qui par-

court ses livres. « J’essaie de pous-

ser à l’excès, jusqu’à l’absurde,

toutes les logiques en œuvre dans

cette culture qui nous a formés

presque malgré nous. On peut re-

trouver une forme de naïveté, de

fraîcheur en exacerbant tout cela. »

Ainsi des romans jubilatoires

nous entraînent à la suite de hé-

ros qui veulent renverser l’ordre

des choses, comme Crab, qui,

dans Un fantôme, « songe à des ré-

formes radicales », Furne, qui,

dans Le Caoutchouc décidément,

est « hostile au principe des gibou-

lées de mars », ou comme le nar-

rateur qui ﬁnit par entraîner un

groupe d’amis Au plafond, dans

un continent vierge et sans li-

mites. « L’humour est une des

formes de la poésie, et produit les

mêmes effets : déréaliser, et désar-

mer le lecteur, qui est corps et âme

dans sa lecture. Les grands écri-

vains – Sterne, Swift – sont aussi

des humoristes. »

« J’ai trouvé ma manière très

brusquement, se souvient-il, c’est

bizarre, lorsque j’ai commencé à

écrire la nuit. J’étais étudiant à

Nantes. Je me suis rendu compte

que ce temps suspendu était le mo-

ment idéal pour moi. Est-ce lié à

cette expérience ou à une certaine

maturité ? J’ai écrit alors un texte,

très imparfait mais original, que

j’ai envoyé aux Editions de Minuit :

on m’a, chaleureusement, conseillé

de le remanier. C’était un texte

presque illisible, d’une densité op-

pressante, qui abondait en apho-

rismes. J’ai eu l’idée de cet agoni-

sant de Mourir m’enrhume. C’est

comme cela que j’ai commencé à

écrire des romans. »

« Auparavant, j’écrivais des

poèmes, des proses poétiques. Je me

souviens avoir écrit des textes qui

me paraissaient ressembler fort au

Cornet à dés de Max Jacob. Ensuite

j’ai lu Beckett et Michaux et, tout en

percevant la distance qui me sépa-

rait d’eux, j’ai senti comme un ap-

pel d’air : c’était par là qu’il fallait

aller. » Depuis, Chevillard conti-

nue d’écrire la nuit. « J’ai alors le

sentiment d’être à l’abri. L’an-

goisse, comme je suis en train

d’écrire, je la mets au travail au

lieu de la subir. » Parce que son

premier livre, publié à la ﬁn de ses

études de lettres, lui a donné une

modeste « autonomie ﬁnancière »,

Chevillard a choisi de se consacrer

à l’écriture. « J’aurais pu, envi-

sage-t-il, être journaliste ou profes-

seur. Mais je redoutais, dans ces

métiers trop proches, la recherche

d’efﬁcacité immédiate. Je me suis

protégé, en croyant être en posses-

sion d’un instrument de musique

très fragile. »

SOUS LE SIGNE DE BORGES...

Dans la journée, Chevillard

garde sur lui un carnet qu’il sort

« plus discrètement que Pilaster.

J’aime beaucoup les écrivains qui

notent : Perros, Scutenaire. Je ne

tiens pas de journal à proprement

parler. La note prise dans la jour-

née se retrouve le soir dans le livre

que je suis en train d’écrire. La plu-

part des écrivains préfèrent raboter

les digressions, moi je prends le

risque de détourner l’attention.

C’est vrai qu’il est plus facile de sor-

tir de son propos que d’y revenir :

on peut le quitter dans une sorte

d’emballement, on n’y revient ja-

mais que de façon très consciente,

très maîtrisée ».

A l’inverse de Pilaster, Chevil-

lard ne garde dans ses tiroirs

d’écrivain ni archives, ni brouil-

lons, ni « scories », ni « rebuts ».

« Sur le plan pratique, j’écris extrê-

mement lentement : trois ou quatre

phrases par nuit. A l’intérieur d’une

phrase, il peut y avoir des accéléra-

tions délirantes : je me mets moi-

même en danger, comme si je sabo-

tais ma phrase et que j’essayais en-

suite de désamorcer tout ce qui la

menace. Je ne la lâche que lorsque

j’en suis satisfait : je ne rature pas,

j’efface. Le manuscrit ﬁnal du livre

est le livre : tous les états antérieurs

ont été supprimés. » L’Œuvre pos-

thume de Thomas Pilaster est une

construction sidérante de textes

en miroirs, sous le signe de

Borges et de Nabokov, nés en

1899. « Nabokov : voilà, dit-il, un

romancier extrêmement puissant

qui a la subtilité et la délicatesse

des poètes. C’est un des écrivains

qui me conﬁrment que l’émotion

est aussi un fruit de l’intelligence. »

Comme Feu pâle, Pilaster met en

relation l’appareil critique et des

textes appartenant aux genres les

plus divers : journal, roman poli-

cier, monologue théâtral apoca-

lyptique, tercets – même si Che-

villard préfère la poésie « hors du

poème, rendue à la phrase ».

A travers ses doubles impro-

bables, l’écrivain et son exégète,

Chevillard propose d’observer les

« mécanismes à l’œuvre » dans son

écriture : pour lui, comme pour

Ramón Gómez de la Serna ou

Malcolm de Chazal, « l’important,

c’est l’analogie ». Elle est au cœur

de son travail. Mais plutôt qu’un

« comment j’ai écrit certains de

mes livres », à la manière de Rous-

sel – voire de Ponge –, il suggère

un « comment j’aimerais que

soient lus mes livres. Il faudrait tou-

jours cette tension d’esprit dont

parle Lautréamont au début des

Chants de Maldoror. » Qu’oppo-

ser au réel, sinon une série inﬁnie

de questions ? Autant d’hippo-

campes ! « J’ai toujours été interlo-

qué par l’hippocampe, c’est comme

si sa forme même, celle d’un grand

point d’interrogation, incarnait ma

stupéfaction. » C’est cette incerti-

tude que se renvoient Pilaster et

Marson, deux noms pour drama-

tiser « un combat intérieur », im-

plicite dans les autres livres.

« Quand j’écris, je m’expose à mon

insatisfaction chronique. Cette voix

perﬁde et sarcastique qui s’élève

tout de suite pour se moquer, c’est

un peu le corbeau d’Edgar Poe

qu’on a tous sur l’épaule et qui dit :

“A quoi bon, à quoi bon ?” Il faut

lui tordre le cou, à ce corbeau, si on

veut écrire. »

Monique Petillon

Plutôt qu’un « comment j’ai écrit certains de mes livres », Eric Chevillard suggère un « comment

j’aimerais que soient lus mes livres »

Condamnés à l’errance

Un très beau récit autobiographique où Adélaïde Blasquez relate

la tragédie des « personnes déplacées »

LE BEL EXIL

d’Adélaïde Blasquez.

Grasset, 340 p., 125 F (19,05 ¤).

rois générations. Au

centre, la narratrice

prise entre le passé – sa

mère – et l’avenir – sa

ﬁlle. Exils et séparations. Les mal-

heurs répétés, les espoirs toujours

reportés. L’importance de la mé-

moire pour la compréhension des

vies exposées aux aléas de l’his-

toire. Avec le récit des déplace-

ments d’une famille, une fresque

du siècle qui s’achève. Avènement

du communisme, guerre d’Es-

pagne, montée puis triomphe du

nazisme, l’Europe sous le joug, le

retour à la liberté assez relative

quand il s’agit d’obtenir une carte

de séjour.

La mère de la narratrice, Emma

Fischer, est née en 1908 d’une

mère allemande qui lui a donné

son nom et d’un père juif hon-

grois. Il mourra en lui montrant

deux photos, Hitler et le Christ :

« Celui-ci et ses pareils vaincront

celui-là. » D’Emma, sa ﬁlle dira un

jour qu’« elle a traversé quatre

guerres, souffert nombre d’amants,

possédé quelques maris et vécu plu-

sieurs morts ». Emma, venue à

Oviedo comme préceptrice des

enfants d’un diplomate espagnol,

fait la connaissance d’un lieute-

nant lors de ses sorties dans cette

ville de garnison. Enceinte, elle est

rejetée par la famille du lieute-

nant. A l’exception de la mère

– « Aujourd’hui le mal est fait. Il

faut le réparer. »

Et Emma Fischer épouse Pepe

Martin Blazquez. Il obtient un

poste au Maroc auprès de Fran-

cisco Franco, un général « rongé

par l’ennui » qu’il retrouve plus

tard, quand, s’étant rangé « dans

le maigre troupeau de ceux qui

pensent mal », il rejoint les

combattants républicains et que

son « leitmotiv entre 1934 et 1936

devient : “Il ne faut pas qu’ils nous

attrapent vivants ». Aura-t-il des

remords « d’avoir abandonné

Madrid en ﬂammes » ? A l’heure

où il s’agit de fuir les franquistes,

Pepe ne pense qu’à « une Autre

Femme ». Non pas une personne

de chair et de sang. Pour « cet Es-

pagnol arrivé à l’âge des bilans »,

cette « autre femme », c’est la

France, laquelle, « terre d’asile

mais non d’excès, s’empressera de

moucher de la belle façon ce vain-

cu sans importance collective ».Ce

n’est pas la seule des errances

d’Emma, de Pepe, de leur ﬁls

Alejo, de leur ﬁlle qui en fait le

récit – et n’est pas sans parenté

avec la romancière, elle aussi née

d’une mère bavaroise et d’un père

castillan.

Elle aussi fera partie de ceux

qu’« on appelle pudiquement les

“personnes déplacées”... les vic-

times des couacs de l’Histoire »,

ceux qui se retrouveront à Paris

« dans une maison occupée en ma-

jorité par des émigrants en état de

choc, accourus des divers foyers

d’apocalypse de l’Europe ».

PÉRIPLE DU MALHEUR

Venue avec ses enfants à Mu-

nich au chevet de son père mou-

rant, Emma comprend vite que, à

demi-juive, « elle s’est jetée dans la

gueule du loup ». L’idée lui vient

de l’écrire à Hitler lui-même. Un

texte magniﬁque. Par ce biais ro-

manesque, Adélaïde Blasquez, de

façon simple, brève et dense, dit,

plus qu’avec de longs com-

mentaires, les déchirements de

chaque individu qui ne pouvait

« exciper de la pureté de ses ascen-

dances germaniques », les an-

goisses d’une mère « ballottée

comme un fétu de paille par les

soubresauts de l’Histoire » et qui

n’a d’autre but que de sauver ses

enfants... Et ce sera une étape en

Belgique.

Au long de ce périple du mal-

heur, l’exil n’est pas seulement ce-

lui des corps, mais aussi celui des

esprits. Pour tenter de conjurer

les conséquences terribles de ces

bouleversements, la narratrice n’a

que l’écriture, laquelle ne va pas

sans douleur. Les réminiscences

ravivent des sensations qu’elle ne

peut – ne veut – oublier, des situa-

tions qui s’enchaînaient inexora-

blement, condamnaient à l’im-

puissance. Des personnages

renaissent de ces souvenirs, au-

tant de portraits, de caractères

qu’Adélaïde Blasquez décrit en

donnant le meilleur de son talent,

non pour faire des scènes mais, en

ﬁxant divers moments du siècle,

pour nous sensibiliser à son pro-

pos, sans insistance ni emphase.

Ainsi du vieux Fritz : il reçut le

baptême du feu en 1917, fut de la

Légion étrangère en 1938, et sa fa-

mille disparut à Auschwitz. Ainsi

de Renée Lestorade : elle ne veut

pas être la « collabo » de cette ﬁn

de siècle − « Je vomis l’ordre mar-

chand » − et, au « compact disk et

autres machines intelligentes », elle

préfère son vieux pick-up du

temps des surprises-parties de

l’après-guerre « dont elle s’était

trouvée exclue par force ». Elle ﬁnit

par se suicider sur le grésillement

du Stabat Mater de Pergolèse...

En donnant sa part à un hu-

mour discret, toujours caustique,

en alternant les accents acerbes et

les délicatesses de la tendresse, le

récit de ces multiples biographies

– à partir de l’autobiographie de

la narratrice qui se cherche et

cherche à comprendre – use tour

à tour d’un lyrisme passionné et

du ton de la conﬁdence. Et ce,

avec un constant souci du mot

juste.

De ce roman, inquiétant d’avoir

des résonances qui ne font pas

surgir que le passé, dire que c’est

un grand livre, c’est encore peu

dire. Ce « bel » et tragique exil à

plusieurs itinéraires est, par sa

construction, par son style, l’une

de ces œuvres qui marquent une

époque et qu’il serait dommage

de méconnaître.

Pierre-Robert Leclercq

En hommage

à Truffaut

LE PETIT VOISIN

de Jérôme Tonnerre.

Calmann-Lévy, 222 p.,

98 F (14,94 ¤).

l avait le « visage triste à la

Buster Keaton », dit Jean-

Denis Bredin en pronon-

çant l’éloge funèbre d’un

confrère, mort brutalement en 1966

d’une crise cardiaque dans son ca-

binet d’avocat. Trente-trois ans

plus tard, le ﬁls orphelin de cet

homme austère raconte comment

il s’est trouvé un autre père, en la

personne de François Truffaut. Il

« habite mon enfance », avoue-t-il,

entre la reconnaissance, l’émotion

et la nostalgie. Une enfance sage,

gâchée par un pensionnat digne

des Disparus de Saint-Agil, mais il-

luminée par la passion du cinéma.

Touché par la grâce cinéphilique,

l’adolescent alla sonner à la porte

des Films du Carrosse, dont

l’adresse était près de chez lui. Une

correspondance s’ensuivit, des

conseils et des encouragements.

« L’idolâtrie naît d’une détresse »,

dit aujourd’hui le « petit voisin »,

qui est devenu scénariste. Cet

hommage qu’il rend à celui qui l’ai-

da à se forger une identité, lettre

d’amour au cinéma et au cinéaste

du « tout est affectif », cet autobio-

graphique roman de formation, est

tissé d’une toile de coïncidences.

Dont celle-ci : Truffaut est mort au

même âge que le père de notre

narrateur, et chercha lui aussi toute

sa vie un géniteur dérobé. Il était

autre, juif, et ne s’appelait pas Truf-

faut. D’ascendance arménienne,

celui qui dit s’appeler Jérôme Ton-

nerre s’offre ici un livret de famille

stimulant, et afﬁrme être né en

1974, le jour où il alla sonner chez

l’auteur de La Chambre verte. Reﬂet

d’un culte œdipien, ce livre d’or ar-

bore aussi le classicisme bienveil-

lant d’un Jean Renoir : il confesse

l’art de choisir le bon masque en

connaissant la règle du jeu.

Jean-Luc Douin

RENAUD MONFOURNY/« LES INROCKUPTIBLES »

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