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LE MONDE / VENDREDI 9 AVRIL 1999 / Vlittératures

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ROMANS POLICIERS

b parMichel Abescat

Haute tension

VILLE NOIRE, VILLE BLANCHE

(Freedomland)

de Richard Price.

Traduit de l’anglais (Etats-Unis) par Jacques Martinache.

Presses de la Cité, 622 p., 135 F (20,58 ¤).

l y a quelque chose d’animal dans le dernier livre de Richard Price, Ville

noire, ville blanche. Une énergie toujours en éveil. Quelque chose de

physique dans cette façon de s’attaquer au réel, de prendre à bras-le-

corps la matière romanesque, de la pétrir, de la sculpter. Quelque chose

de brutal dans cette manière d’immerger, d’un coup, le lecteur dans l’épaisseur

compacte de cette monumentale histoire. L’argument renvoit à une actualité

récente, en particulier à l’affaire Susan Smith, cette femme de Caroline du Sud

qui, en 1994, accusa un Noir de l’enlèvement de ses deux ﬁls et qui fut, par la

suite, reconnue coupable de les avoir assassinés. Richard Price reprend le décor

de Clockers, son précédent et célèbre roman : le ghetto noir de Dempsy, ville

imaginaire du New Jersey, dans la grande banlieue de New York. Brenda Mar-

tin y travaille mais habite la ville toute proche de Gannon, à dominante

blanche. L’histoire commence sur l’image de cette jeune femme hagarde, les

mains ensanglantées, titubant, sous le regard de deux jeunes dealers blacks

aussi déglingués que leur cité, jusqu’aux urgences du centre médical. Effon-

drée, confuse, elle prétend avoir été agressée par un Noir qui s’est enfui avec sa

voiture et son ﬁls de quatre ans endormi sur la banquette arrière...

Ville noire, ville blanche décrit avec une force singulière la montée des ten-

sions. Le bouclage de la cité noire par des policiers blancs venus de la ville voi-

sine. L’embrasement de la révolte dans le ghetto, attisée par le déchaînement

médiatique dont ses habitants font brusquement l’objet. Les manœuvres in-

téressées des militants associatifs et des politiques. Et, bien entendu, la re-

cherche de la vérité. Celle des faits, au risque de l’explosion généralisée. Et celle

d’une femme, complexe et ambiguë. Price rend formidablement présents ses

décors et ses innombrables personnages. Remarquablement vivants les pro-

blèmes qu’il soulève, les contradictions mortelles d’une Amérique urbaine dé-

liquescente. Remarquablement efﬁcace aussi la mécanique du récit dont l’au-

teur de Clockers et scénariste de La Couleur de l’argent ou de Mélodie pour un

meurtre est un redoutable expert. C’est habilement façonné, minutieusement

monté, impeccablement vissé. De la belle ouvrage.

b L’ÉCHELLE DE MONSIEUR DESCARTES, de Frédéric Serror et Herio

Saboga

Tout Descartes qu’on soit, il peut arriver que les passions vous submergent.

Car, enﬁn, comment ne pas s’emporter quand votre nom se trouve associé à

une affaire d’« assassinement » ? Après avoir toute sa vie « essuyé les accusa-

tions de libertinage, de scepticisme, d’athéisme, de huguenotterie comme de jésui-

tisme », se voir, pour ﬁnir, traiter de « crimineux » ! Ainsi commence cette sa-

voureuse aventure où l’on voit le prince des philosophes, chantre de la raison,

se colleter avec un singulier problème : la mort d’un homme, le visage fracassé

par une force apparemment surhumaine. Une force, aussi mystérieuse soit-

elle, qui ne résistera évidemment pas à sa fameuse Méthode... Plongé dans le

Paris troublé de la Fronde, convoqué à ses débats politiques aussi bien que phi-

losophiques ou scientiﬁques, poussé dans l’intimité du Père Mersenne, un des

animateurs de la vie savante du moment, ou du duc de Beaufort, un des chefs

de la Fronde, c’est tout l’esprit de l’époque que le lecteur respire à travers ce

livre joyeusement érudit. Jusque dans son écriture, réjouissant pastiche de la

langue du XVII

siècle. Tout le talent des auteurs est là. On lit leur roman d’une

traite. Et on se plonge avec gourmandise dans les textes choisis de Descartes ﬁ-

gurant en annexe (éd. Le Pommier, « Roman & plus », 322 p., 99 F [15,09 ¤]).

b L’HOMME À L’ENVERS, de Fred Vargas

Fred Vargas est comme son héros, le commissaire Adamsberg. Elle aime

bien les « histoires intangibles ». Celles qui s’échappent. Décollent. Bague-

naudent. S’éloignent du sens commun pour n’en faire qu’à leur tête. N’obéir

qu’à leur propre logique. A l’instar de cette folle équipée. Un vieux berger, un

adolescent passionné de dictionnaires et une jeune femme musicienne et

plombier, embarqués dans une bétaillère hors d’âge à la poursuite d’une lé-

gende. Une légende millénaire que quelques brebis égorgées dans le Mercan-

tour vont brusquement réveiller. Celle d’une bête pas comme les autres. Un

« homme à l’envers ». Un loup-garou. Un de ceux qu’on ouvrait jadis « depuis la

gorge jusqu’aux couilles pour voir si les poils étaient dedans »... Conte fantastique,

fable, roman policier, road story ? On ne sait pas. On s’en ﬁche. Incapable qu’on

est de sortir du livre une fois poussée la porte du premier chapitre. On s’amuse

comme à la pêche au trésor. Ces trouvailles. Ces mots. Ces métaphores. Ce par-

ti pris de l’humour sur la bêtise. De la fantaisie sur le désespoir. On éclate de

rire. On est ému, aussi. Par cette façon de vous montrer la beauté de la vie mal-

gré la noirceur du monde. Par ces moments de pure poésie que l’auteur tire, par

exemple et contre toute attente, d’un Catalogue de l’outillage professionnel.

Comment dire ? L’Homme à l’envers est un bonheur de lecture. Tout simple-

ment (éd. Viviane Hamy, « Chemins nocturnes », 302 p., 89 F [13,57 ¤]).

b ILS Y PASSERONT TOUS, de Lawrence Block

L’intrigue policière, cette fois encore, n’est pas le ressort essentiel de ce beau

roman de Lawrence Block. Il fut un temps où toute l’intrigue reposait sur le

problème de son héros, parfaitement tendue sur cette désespérante question :

Matt Scudder retombera-t-il dans l’alcool ? Aujourd’hui, les choses ont chan-

gé. Le héros s’est quelque peu apaisé. Mais l’essentiel demeure. L’humanité des

personnages, leurs fêlures, leurs fantasmes. Leurs efforts pour survivre dans un

monde de violence et de folie. Et le talent de Lawrence Block pour rendre cette

atmosphère de ténèbres grandissantes. Le temps qui ﬁle et la mort qui pèse.

Impressionnant (traduit de l’anglais – Etats-Unis – par Robert Pépin, Seuil,

« Policiers », 338 p., 120 F [18,29 ¤]).

Fabuleux Urzidil

Le « grand troubadour » de la Prague magique nous emmène à la recherche

d’un trésor caché dans les montagnes du Pays basque

L’OR DE CARAMABLU

(Das Gold von Caramablu)

de Johannes Urzidil.

Traduit de l’allemand

par Isabelle Ruiz.

Ed. Horay, 110 p., 85 F (12,95 ¤).

é en 1896, Johannes

Urzidil fait partie de

ces écrivains pragois

de langue allemande

qui ont longtemps été relégués

dans l’ombre de Kafka. Peut-être

est-ce dû, dans son cas, au fait

qu’il a d’abord œuvré comme

journaliste, militant avec ardeur

contre les nationalismes de tous

bords, autant tchèque qu’alle-

mand. En 1939, il prend, avec bien

d’autres, le chemin de l’exil. C’est

aux Etats-Unis, où il se ﬁxe à partir

de 1941 après un bref séjour en

Angleterre, qu’il commence vérita-

blement sa carrière d’écrivain : le

propagandiste de la démocratie se

transforme en fabuliste. Comme le

dit la traductrice dans sa préface :

Urzidil n’est pas un conteur exilé,

mais un conteur produit par l’exil.

La plupart de ses récits reconsti-

tuent la Prague de sa jeunesse.

En ce sens, L’Or de Caramablu,

extrait du recueil intitulé La Der-

nière Tombola et paru à Zurich en

1971, un an après sa mort, consti-

tue une exception, puisque l’ac-

tion ne se passe pas en Bohême,

mais au Pays basque. N’y a-t-il pas

pourtant convergence de destins

entre ces deux petits Etats ﬁers de

leur indépendance mais enclavés

entre de grandes nations se livrant

une guerre sans pitié ? Le brio avec

lequel l’écrivain nous plonge dans

ce monde menacé par les grandes

tourmentes de la modernité le

laisserait supposer ; disons-le tout

de suite, L’Or de Caramablu est un

petit joyau qui, à lui seul, mérite-

rait que le nom d’Urzidil soit enﬁn

cité à côté des plus grands. En à

peine plus de cent pages, l’auteur

nous conte une histoire qui mêle

au suspense d’une intrigue fami-

liale les ﬁls de la mythologie et de

l’actualité la plus brûlante.

Guypogaray est le maire du vil-

lage imaginaire de Caramablu.

Imaginaire mais pas irréaliste. Ce

notable, qui a su constamment se

faire réélire au ﬁl des années, s’est

enrichi grâce à une ﬂorissante en-

treprise de transport routier dou-

blée d’une non moins lucrative or-

ganisation de la contrebande. Si,

par besoin de respectabilité, il a

soin de bien séparer ses deux acti-

vités, il les pratique avec la même

évidence et le même succès. Bref,

Guypogaray utilise avec un art

consommé de la politique la pré-

sence des frontières qui, à ses

dires, ont été créées pour être

mises à proﬁt, voire transgressées.

La morale est sauve, les intérêts

sont épargnés et tout serait pour

le mieux dans le meilleur des

mondes si un mystère ne venait

soudain troubler sa quiétude : sa

ﬁlle Andre disparaît de temps en

temps, sans que personne ne

sache où elle va, pas plus le curé

que les vieilles tantes qui sont en

charge de son éducation. Il y a

donc une personne à Caramablu

dont il ne peut régenter les allées

et venues – et cela au sein même

de sa famille ! Guypogaray en perd

le sommeil, d’autant plus que,

entre deux fugues, la belle Andre,

qui n’a pas sa langue dans sa

poche, nie avec aplomb toute es-

capade, poussant même l’imperti-

nence jusqu’à mettre à nu l’hypo-

crisie du système dont proﬁte son

père et à en dénoncer les ma-

gouilles.

HUMOUR CINGLANT

Ces algarades offrent des dia-

logues savoureux sans éclaircir

pour autant le mystère de ses dis-

paritions, et les commérages vont

bon train ; le spectre des sorcières

hante à nouveau les vallées et les

soupçons montent jusqu’aux fa-

laises arides où séjourne l’ermite

Ibargo, prétendu gardien d’un or

que tout le monde convoite. C’est

là que le génie d’Urzidil trouve sa

pleine expression, articulant les

pulsions humaines sur les pra-

tiques magiques et les mythes fon-

dateurs brassés par des forces tel-

luriques.

En plein déchaînement de vio-

lences, Urzidil sait pourtant tou-

jours manier l’humour, quand il

s’agit par exemple de répondre à

la question de savoir ce qui fait la

différence entre les sexes ; il de-

vient cinglant quand il s’agit de

tracer la ligne de démarcation

entre archaïsme et tradition imbé-

cile, comme dans sa charge contre

la tauromachie. Dans sa dénoncia-

tion de la violence, qu’elle soit fol-

klorique ou économique, machiste

ou fasciste, Urzidil ne peut que

s’en prendre aussi aux démocra-

ties qui assistent lâchement à la

guerre d’Espagne et laissent les

dictatures écraser les peuples.

Caramablu est heureusement

épargné par le désastre et l’amour

ﬁnira par vaincre, mais il devra

partir vers de nouveaux rivages :

Andre quitte Caramablu avec

Pierre, ﬁls naturel de la belle Urhe

dont tous les habitants de la ville

ont un jour convoité les charmes.

Guypogaray reste seul, hébété

d’avoir compris trop tard que tout

être humain doit changer, que ce

soit pour s’épanouir ou pour ne

pas étouffer dans les frontières de

sa propre bêtise : « Le moment ar-

rive où ça ne sert plus à rien d’être

un salaud, parce que rien de tout ce

qu’un salaud saurait faire ne

compte plus. »

Pierre Deshusses

Monologue des ténèbres

Par la voix d’une femme qui se remémore l’étrange mission à laquelle elle a participé avec son mari

« prophète », l’Australien Rodney Hall explore les recoins les plus obscurs de l’âme

L’ÉPOUSE

(The Grisly Wife)

de Rodney Hall.

Traduit de l’anglais (Australie)

par Françoise Cartano,

Rivages, 236 p., 129 F (19,67 ¤).

omme un océan dé-

chiré par la tempête,

celle-là même qui

ouvre le livre, L’Epouse

est un texte plein de fureur et de

contradictions. Etrange et puis-

sant ouvrage que ce roman dont le

lecteur émerge à la fois perplexe

et admiratif. Car ce long mono-

logue à la construction si parti-

culière est une plongée dans les

ténèbres de l’esprit humain. Né en

Angleterre de parents australiens

qui retournèrent s’installer dans le

Queensland, Rodney Hall est ro-

mancier et poète, auteur de plu-

sieurs essais ainsi que d’une an-

thologie de la poésie australienne.

Le Miles Franklin Award, reconnu

comme la distinction littéraire la

plus prestigieuse de son pays, a ré-

compensé le travail de cet écrivain

de soixante-quatre ans qui vit en

Nouvelle-Galles du Sud et s’inté-

resse à l’exploration des recoins

les plus obscurs de l’âme.

Déjà, dans ses précédents ro-

mans traduits en français, Rodney

Hall s’était attaché à décrire les

passions divergentes qui peuvent

surgir au sein de communautés ré-

duites. Une microscopique bour-

gade peuplée de vieillards dans In

Memoriam (Presses de la Renais-

sance, 1984) et une petite commu-

nauté traversée par le meurtre

dans Secrets barbares (Presses de

la Renaissance, 1990, et 10/18,

1994). Mystère des calendriers édi-

toriaux, L’Epouse est le premier

volet d’une trilogie dont Secrets

barbares constitue la deuxième

partie. Le romancier y fait parler

Catherine Byrne, une Anglaise

émigrée en Nouvelle-Galles du

Sud dans les pas de son mari

« prophète».

Cette femme, l’épouse,

s’adresse à un interlocuteur dont

on n’entend pas la voix, mais dont

on devine la présence. Catherine

Byrne propose du thé à l’homme

qui lui fait face, lui demande de

changer de place et n’hésite pas à

lui envoyer en passant quelques

gracieusetés, de la manière la plus

naturelle du monde. « Et ce n’est

pas à vous que je dois expliquer

comment deux années dans un mi-

nuscule village marin de Nouvelle-

Galles du Sud sufﬁsent largement à

embrumer le cerveau et à annihiler

jusqu’à la dernière goutte toute la

gaieté de notre fougue animale

– vous y avez passé une vie entière

après tout. » L’identité de cet in-

terlocuteur ne sera dévoilée que

par bribes. Il s’agit du sergent Ar-

rell, un colon des environs, venu

enquêter sur des meurtres commis

dans une ferme située à proximité.

Mais ce n’est pas de ces assassi-

nats – qui sont ceux de Secrets

barbares – dont va parler Cathe-

rine Byrne. Toute à sa vie de re-

cluse, elle va dévider les souvenirs

liés à l’étrange communauté for-

mée par son mari, embarqué de

Bristol vers Melbourne en compa-

gnie d’une dizaine de femmes

dans la deuxième moitié du

XIX

siècle. « La Maisonnée des

Etoiles cachées », puisque tel est le

nom de cette étrange société, doit

attendre la seconde venue du

Messie en vivant dans l’ombre et

la pureté. Martyrisées par leur

« prophète », minées par la tuber-

culose, agitées par la frustration et

la jalousie, ces femmes vont assis-

ter au déclin de leur rêve en même

temps qu’à celui de leur bourreau.

Cette histoire vient par seg-

ments accumulés, laissant dans

son sillage des zones d’ombre et

des obscurités qui agacent parfois,

mais aussi de véritables énigmes.

Rodney Hall la conduit au rythme

saccadé de la respiration de

Catherine Byrne qui souffre des

séquelles d’une tuberculose mal

guérie.

Peinant à retrouver son soufﬂe,

la narratrice parle sans autre

ponctuation que quelques points

ou points d’interrogation et une

succession de tirets qui lui per-

mettent d’étirer sa pensée vers le

point qu’elle ambitionne. « Il faut

simplement que je raconte ce dont

je me souviens comme je m’en sou-

viens – tout a de l’importance. »

Beaucoup plus que des incises ou

des ramiﬁcations, les tirets for-

ment des paliers, signalent des

embranchements qui ne seront

pas empruntés, manifestent

– lorsqu’ils interviennent en ﬁn de

ligne – que certaines choses ne

peuvent être dites.

Il y a là une esthétique du frag-

ment qui renvoie à un tout auto-

nome. Au ﬁl de cette narration

menée dans une langue admi-

rable, les femmes sont progressi-

vement évoquées comme des

« morceaux » d’une totalité qui ex-

clut le monde alentour. Mortes ou

vivantes, elles ﬁnissent par éva-

cuer le « prophète », l’hypothé-

tique Messie engendré par Cathe-

rine Byrne et, ﬁnalement, le sexe

masculin en général. Balancé

entre un passé introuvable et un

avenir peu probable, le récit sug-

gère que là où Dieu s’absente, les

femmes restent.

Raphaëlle Rérolle

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